Мой голос крепнет, высоту вбирая,
Я превращаюсь в звук – лечу, парю…
Душа моя, божественно нагая,
Струится легкой дымкой к алтарю.
И звуки, сладострастней поцелуя,
Переплетаясь в чувственный узор,
То возвращают в жизнь, восторг даруя,
То затухают, как прощальный взор.
Но вот речитативом несогласным
Ворвался кто-то в трепет нежных нот.
Другой пассаж – стремительно ужасный –
Мелодию на части болью рвёт.
И голос, дрогнув, резаным фальцетом
Сорвался в пропасть с чистой высоты.
Упала в вечность песня недопетой
От мира равнодушной глухоты.
Я схороню её глубокой ночьюС собою вместе.
Где она – там я.Душа моя, растерзанная в клочья,
Рыдает сорок дней у алтаря.
Автор: Людмила Владимирова
***Мое несовершенство – быть – моя безмерная забота:забыть - разбить сосуд - забыть, что тенью шел со мною кто-то,неотличимый от меня,растаявший, давно далекий,ущербной суетности дня -чужой... Свободный. Одинокий.Между землею и землеюлег океан. И я рукою,взмахнув из сумрачной Москвы,скажу тебе, друг мой, – плыви. Как был бы мост над той водою,разлука б не грозила нам,но смыты радугой земною столбы опор по берегам. Стоят матросы, чуть нахмурясь,в тумане тают берега.Колумб, прощай, - мы разминулисьна континенты, на века! Заложники судьбы, бесспорно,мы встретимся с тобой, когда нам проведут черту проворно,врага меняя на врага. Глаза в глаза и локоть к локтю – обмен заложников суров.«С судьбой обманною не спорьте,бессмысленно, мой друг, Кристоф! Мой брат, законы жизни тяжки,Я их прочла вчера с листа…»Но ты протянешь мне фисташкии скажешь: «Мир тебе – сестра!»
***Да, привет... Как живу?
- играя В старом фарсе про Герду, Кая.
Не звонила? Так, брат мой, было
В путах цепкой тоски постыло…
Время лечит? – Как та холера!
Бред обыденности, галера…Не рабы, нет.
Всего лишь весла…Мы не до, ни сейчас, ни после…
Чем залить? Пить обман в облатке
Тишины. Все посулы сладки.
Время лечит... Ох, как нас лечит…
Отливает в диски и мечет
В дыры черные подпространстваПостояльцами непостоянства
Ряски зыбкой, реальной топи....
Утонуть бы среди утопий…Нет, не плачу.
Уже нет соли.Эта придурь - любовь.
Не боле.Время лечит, конечно, лечит,
Разбивая на чет, на нечет,
Вычитая из уравненийСопричастностей.
Мы – поленья
В негасимой его жаровне,Ни ему, ни себе не ровня.
