За пиром праздничным,в ковш резной, тягучим солнцем лилось веселье! Играли гусли, звеня струной. Ни сна, ни отдыха, ни похмелья.
Сосуд закрыт, бродит в нём душа. Быть нелюбимой нужна отвага. А стать кумиром за два гроша? Избавь Господь от хмельного шага.
http://www.proza.ru/2013/02/16/1257
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.