Перечитав наутро строки, спешишь порвать лихие дни. Там нет святого, лишь пороки, свет как болотные огни.
На том растерзанном помосте, казнишь и милуешь, король. Нотации свои забросьте, не для вассалов эта роль!
Чернила разливая ночи, на кляксах видишь хвост-рога. Жизнь так банальна, нет уж мочи, ...и так чертовски дорога.
http://www.proza.ru/2016/12/17/863