Перечитав наутро строки, спешишь порвать лихие дни. Там нет святого, лишь пороки, свет как болотные огни.
На том растерзанном помосте, казнишь и милуешь, король. Нотации свои забросьте, не для вассалов эта роль! http://www.proza.ru/2014/12/23/2219
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.