***

"И, конечно, Ты застыл, как только можно
существу, Тебе подобному, остыть"

Я любил забываться во времени суток, непонимая нахождение в обыденном (из меня так и льются слова), и присутствуя в чрезчур интимном для меня пространстве. Сквозь остановившееся время, я светился - многое не походит на дневник с первого взгляда... В первый раз, шорканье острой ручки со скольженем по гладкой бумаге царапает слух - с свыкся с пустотой, со своей истинной сущностью...
Многое проходит - напрасно, я бы с любопытством вернулся во многие крупицы обманчиво причастной ко мне микроэпохи, без возможности что-либо исправить. Посланники своего времени, мы вконец забываем о скользком присутствии наблюдателя, и цели... "Я пишу, пишу" - по-прежнему пишешь, намного лучше - старайся там, "я" в прошлом, оставляй и пиши мне письма(с беспорядочным почерком - многие я сожгу...

Стоит мне ещё на секунду подчиниться потоку времени навеянной жизни, и я сталкиваюсь со временем - и выпадаю из личной жизни. Я пишу, поскольку мне важно и почти необходима устанавливать ход своих мыслей оформленной последовательности. Быстрее крутится моей истории, и, хладная, овладевает миром, не моим - чужим и досыта мне чуждым. Внутренний ребёнок просит содружества, я любезно ему предоставляю желанный приют, и отдых...

Другие статьи в литературном дневнике:

• 28.02.2016. ***