***На свете живут в основном обычные люди, и я вхожу в их число. Странно, что раньше я никак не могла в это поверить. У нас на работе был парень, который работал инженером пре-пресс. Это очень ответственная, кропотливая техническая работа. Результатов ее никто не видит до тех пор, пока очередной многотысячный тираж из-за брака не отправится под нож. В этом случае обычно не разбирались, виноват инженер или нет, а начинали вычитать деньги из его зарплаты. А парень по-прежнему каждый день сидел в своем гудящем углу, окруженный плоттерами, смотрел сразу в два монитора и работал. Как-то мы с ним в обед возвращались из столовой. Был конец ноября, серое небо, серый бесснежный асфальт с замерзшими лужами. И я сказала, что это какая-то ужасная, беспросветная жизнь. А инженер ответил, что, мы обычные люди, и с этим ничего не поделаешь. Я удивилась, что кто-то считает себя обычным, а парень стал рассказывать, как был маленьким, болел чем-то простудным и лежал дома в кровати. Потом пошел снег, он открыл окно, высунул голову наружу и стал смотреть, как прямо на лицо медленно падают снежинки. «Мне тогда казалось, что я лечу, - сказал парень. – Так здорово!» © Copyright: Анальгин, 2011.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
