***
Пришвина перечитываю. Как будто воду холодную в жаркий день пью. Каждую фразу смакую.
Экая чистота и звучание! Струну тронь, она завибрирует, запоёт, а потом в какой-то дали запредельной звук ещё долго слышаться будет. Похожее ощущение.
Рассказ о солдатике раненом. Умирает, бьётся в тоске, воду просит. Дают - не пьёт. Наконец через силу шепчет: «К ручью бы».
Санитары пожалели: жить-то бедолаге осталось совсем ничего. Отнесли к ручью.
Вода по камешкам журчит, листья дышат на ветру. Раненый жадно глядит. Тени солнечные по лицу. Стрекоза голубая над водой носится. Парнишка то закроет глаза, улыбается, то снова смотрит.
Время идёт. Его проверяют: жив ли? А он уже еле шепчет:
- Летает?
- Летает! Вон тень на воде!
И опять: «Летает?» Как будто нет ничего важнее для него букашки этой пучеглазой.
Не умер. Врачи таки отняли парня у костлявой. Стрекозка за двоих крылышками от неё весь день отбивалась. Отбилась.
А мой ручеёк где? Журчит? Стрекозка бирюзовая, летаешь?
Другие статьи в литературном дневнике:
