Про смыслыВ последнее время доля мозга, которая отвечает за придание смыслов, будто бы ослабла. И я говорю о не о прямых смыслах, а самой атмосфере жизни. Я за рулем папиной машины. Выхожу зимой из машины, захожу на заправку. Внутри — предметы, как мне тогда казалось, богатства — незамерзайки, щетки, хот-доги «премиум-качества» для водителей. Расплачиваешься за бензин и возвращаешься в салон, легкая музыка (хотя толком не могу вспомнить, что же я слушала тогда), съемная магнитола. И сидишь думаешь — как же у тебя все хорошо. Вот у остальных хуже, а у тебя — хорошо. Тебе 18, впереди перспективы и мечты. И все рисуется в каком-то уверенном желто-оранжевом свете. Немного безразличном, ведь будущее — это так далеко. И в нем обязательно все будет хорошо, и сейчас ничего не важно. Сейчас — живи и наслаждайся, жди, пока все само собой не станет еще лучше. Сегодня ты вроде сделала это будущее таким, как виделось, но, оглядываясь вокруг, понимаешь, что оно на самом деле не оранжевое и не желтое. Что яркие краски почему-то в прошлом, а сейчас ты можешь рисовать серым, белым, коричневым. Иногда в жизнь случайными мазками по лицу вторгается черный, угольный. Атмосфера чего-то надвигающегося и теплого, случайных радостей и чуда ушла, а механизм, который раньше отвечал за это, заел. И черт его знает как починить. Чаще понятия «мечты» и «будущее» уже не сопоставимы. И когда я мечтаю, то четко вижу, что не способна к ним приблизиться. Только ценой больших потерь. Зимний холод превратился просто в снег, а не в рождественское чудо.
© Copyright: Стасия Князева, 2020.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
