В июне 2025 года вышел номер журнала «Жеглов — Шарапов и К'», в котором напечатаны три стихотворения Олега Раевича, моего отца. Стихи, написанные более пятнадцати лет назад, не потеряли сегодня своей актуальности.
https://stihi.ru/2025/08/03/4721
Журнал читают за ленточкой.
Смерть в ночной атаке/ Ночная атака
К чужим окопам из последних сил
Я добегаю с раскаленным автоматом.
Я случай о пощаде не просил,
Приказ не обсуждается солдатом.
Я был к броску давно готов.
В траншее скрещены сапёрные лопатки,
Безумный сонм созвездий и миров
Дрожит и лопается на глазной сетчатке.
Вы знаете, зачем мы вновь и вновь
Друг друга ловим в прорези прицела,
Как терпко пахнет человечья кровь,
Как страшно дёргается раненое тело?
Вы знаете, зачем в дыму пороховом,
В траншейной рукопашной схватке,
Я кровь чужую отираю рукавом
С холодной стали боевой лопатки?
Вы знаете, как больно в молодую плоть
Впивается осколок минометный,
И смерть уже не в силах побороть
Своим приказом даже грозный ротный?
Нет, вы не знаете, как в наступившей тишине
В пространстве надо мной сгорела человечность,
Как звёзды в чём-то признаются мне
И Млечный путь простёрся в вечность ...
Когда штормит, тускнеет неба глянец,
И океан решает судьбы корабля,
Печально, если шкипер - иностранец,
И алчный иноверец у руля.
Мы - недоросли жизни, Маркса эпигоны,
Обсчитаны, обвешены, обмануты не раз,
И византийский бог с иконы
Куда-то молча смотрит мимо нас.
А сердце русское живет, болит и бьется,
И обескровив, тянется любить,
И вряд ли где-нибудь еще народ найдется,
Способный, все поняв, простить.
Живем между Европой и недвижной Азией,
Свободные в душе, покорные рабы,
Свидание с несбывшейся фантазией,
Обломок чей-то недосказанной судьбы.
О боже, сжалься, утоли мои печали!
Коль раб виновен, по заслугам накажи,
Скажи, куда моя ладья должна причалить,
Дорогу к гавани желанной покажи.
А там, в глуши, над пращуров могилой,
Где суждено и жить и умереть,
Решу, что делать с Русью милой:
Корить, прощать или любить и петь.
Какая бы волна на борт ни набегала,
За Русь в ответе - ты, и нет судьбы другой!
Не выпускай из капитанских рук штурвала,
И тверже стой на палубе ногой.
На фотографии ты плакала, держа больную куклу
С оторванной, безжизненной рукой.
Тебе три годика. По щечке пухлой
Слезинки детские текли рекой.
Да, в счастье детском все весьма условно,
Но повзрослевшим нам среди смертей,
Пришлось учить и повторять дословно
Мольбу детей концлагерей.
Нам говорят: пусть Запад станет вольной школой,
Смирите скифский, непослушный нрав
И гордый дух прольется правдой новой
На ширь степей в цветеньи диких трав.
Не надо лицемерить, вспоминая всуе бога!
Мы учены железом и пролитой кровью ...
У нас своя, российская дорога,
Овеянная нашей, русской новью!
О, мы - как вы? Как Шиллер над утесом
Швыряющий в пучину вод стихов альбом,
Эстет германский с правильным зачесом
Над гениально вылепленным лбом?
Нас страстно учат жить, влекут неодолимо
К взрослению, к туманным берегам,
И стынут печи в Маутхаузене дымном,
Когда-то предназначенные нам.
О, галлов темная, как месть, природа!
Вы чтите Гейне, фактам вопреки?
Той девочке исполнилось три года
С тряпичной куклой без руки ...
июнь 1991г. - Маутхаузен - Вена,
апрель 2008г. - Москва
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
