Вечерняя буря
Хлынул дождь и задул ветер. Серой прозрачной сталью окрасились дома и улицы. Наконец-то кончилась тяжёлая жара. Остаётся выключить всё электричество в доме и смотреть в окно, где уже начинали мерцать молнии.
Мне кажется, что в Париже дождь такой же, и таким был сотню лет назад. Те же запахи зелени, тополя, мела, камня, выстилающего мостовую, озона, врывающегося с потоком воздуха в дом... Свист ветра. Молния, озаряющая небо, как огромная фотоаппаратная вспышка. Белый суетливый туман, сотворённый движением мелких пыльных частиц.
Бегут испуганные животные. А ветер подгоняет их, меняет направление дождя и гнёт деревья... Снова гремит гром. И ветер бьёт мне в грудь через открытое окно, болтает пологами штор, листает старые тетради и оставленные открытые книги... Тревожит намотанные тонкие нити в углах.
Где-то затаился и ОН*, прячась от бури. Но где ты? Щебень на крыше перестаёт втягивать воду и утопает в её образующихся лужах. Эти лужи - как кусочки, в порыве потерянные небом.
Шторы надуваются как паруса, извиваются и падают. Приткну их на столе книгами, остановлю растений - беспокойное колыхание стеблей... Уходит буря. Как там ОН?* Мимо проезжает разогнавшийся троллейбус. И опять покой вернулся в мой спящий лес...**
* Путник, попавший в бурю.
** Моя комната обклеена фотообоями с лесом, в ней ещё много растений и деревянной мебели, на которой, если попадает дождь из окна, то - появляется характерный запах мокрого старого дерева.
Другие статьи в литературном дневнике:
