Все реже открывается в себя окошко, Все реже из Парижа пиликает гармошка,
Деревня улыбкой уже не правит, Друг контрабас тяжело ставит,
Из историй любви потроха торчат. Устрицы в тарелке задумчиво молчат
Слов для рассказа надо мало. Загадочное понятным стало
Красота мысли в ее отсутствии. Поздновато донеслось напутствие…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.