Неприкаянные вестники трагедий.
Мне бы ветром стать, а я прикован гвоздями к фонарному столбу…
Я так давно забыл своё имя, что удивляюсь, когда кто-то его произносит вслух…
Ты снова говоришь, что по мне петля плачет вот уже триста лет, а я наивный до сих пор верю людям…
Не говори мне ничего - моя кровь уже выпита другими.
-//-
Ночные беседы с тенью от собственного бытия, мелкая дрожь от повседневного напряжения, сдавленные мозги пропитанные ядом человеческой глупости – вот вся награда за стойкость и стремление к богу. В этом стремлении самое жестокое – это осознание собственной никчёмности, опутывающей по рукам и ногам даже тогда, когда вкус победы чувствуешь кожей. Это стремление тот самый дамоклов меч в круговороте жизни, так феерически щедро преподносящей дары к твоему праздничному столу…
