Мысли сопряженные. Война и поэзия

Поэзия на часе только для избранных. Когда читаешь или слушаешь некоторых, которые считают себя поэтами, читают страшным голосом свои с позволения сказать стихи, думается, что лучше бы они этого не делали.
Это стихотворение, публикуемое ниже, и его автор, конечно, не относится к вышесказанному. Это произведение настоящего творца, мастера слова. Спасибо.
Страшный голос, это я о Марате Девлете и его чтениях на его канале New right chanel. Возможно, его необычный взгляд имеет какие-то рациональные зерна правды, но уж очень тяжела его подача, которую можно назвать тяжелой артиллерией. А поэт он никакой. Ибо, на мой взгляд, поэзия требует скромности вещания. А его "слушайте внимательно" просто невыносимо.

***
Добавляю значительно позже. Все же изменился мой взгляд на канал New right chanel и самого автора Марата Девлета. Его знания, уникальный юмор, какого больше ни у кого нет, и это притом, что он говорит на актуальные темы очень и очень серьезно, безапелляционно смело и честно – все это побеждает некоторую тяжелую подачу, которая оправдывается серьезностью времени. Я окрестила это тяжелой артиллерией для интеллектуалов, в ком есть еще душа, совесть и здравый смысл.
Да и поэзия, которая для избранных автору под стать. А погрешности голоса и ошибок дикции, такая мелочь, можно простить, и больше к этому не возвращаться. Мир дому твоему, Марат Девлет.

Евгений Евтушенко

***
Танки идут по Праге
в закатной крови рассвета.
Танки идут по правде,
которая не газета.
Танки идут по соблазнам
жить не во власти штампов.
Танки идут по солдатам,
сидящим внутри этих танков.
Боже мой, как это гнусно!
Боже — какое паденье!
Танки по Яну Гусу,
Пушкину и Петефи.
Страх — это хамства основа.
Охотнорядские хари,
вы — это помесь Ноздрёва
и человека в футляре.
Совесть и честь вы попрали.
Чудищем едет брюхастым
в танках-футлярах по Праге
страх, бронированный хамством.
Что разбираться в мотивах
моторизованной плётки?
Чуешь, наивный Манилов,
хватку Ноздрёва на глотке?
Танки идут по склепам,
по тем, что ещё не родились.
Чётки чиновничьих скрепок
в гусеницы превратились.
Разве я враг России?
Разве я не счастливым
в танки другие, родные,
тыкался носом сопливым?
Чем же мне жить, как прежде,
если, как будто рубанки,
танки идут по надежде,
что это — родные танки?
Прежде чем я подохну,
как — мне не важно — прозван,
я обращаюсь к потомку
только с единственной просьбой.
Пусть надо мной — без рыданий
просто напишут, по правде:
«Русский писатель. Раздавлен
русскими танками в Праге».
1968 г.

https://www.facebook.com/mirabonus/posts/2048577005323604?__cft__

Другие статьи в литературном дневнике:

• 30.09.2022. Мысли сопряженные. Война и поэзия