***мало. мне так мало этого засвеченного экрана, бликов на цвете дерева позднего лета, глаз неба позднего лета, слов опоздавших, листьев падающих и не очень. слишком много ветра - он глушит все эти экстатические шепоты предельно ясных сюжетов в запредельно непонятных вопросах. потому что одни вопросы только. и на поверхности, и под. между, как обоюдоострые зазеркалья - раз, два, нет уже границ, но они вихрь вечный, страница двух антиподов. два искренне не понимающих наполовину магнита - каждая клеточка притягивается и нет. баланс? ничто, в сумме. или все. © Copyright: Арса Терен, 2015.
Другие статьи в литературном дневнике: |
