Утро.За окном дождь. Стучит в окно, тяжелит листья березы. Она уже не стучится, тихо скребется, мажет мокрой шевелюрой по стеклу. «Тебе там — хорошо! Сидишь в тепле, чашка кофе под левым локтем, радио чуть слышно, стол бумагами завален, стучишь там себе по клавиатуре. Сухо. Тепло. Уютно. Не суетно. Не то что, некоторым...» © Copyright: Аполлинария Овчинникова, 2014.
Другие статьи в литературном дневнике:
|