Бесконечность.

Негря Валерия: литературный дневник

Ты стоишь на четвертом этаже огромнейшего здания. И в глубине души веришь в то, что это таинственный замок судьбы. Внизу, на первом, бьет фонтан. Вокруг него зажжены фонари, расставленные в форме вопросительного знака, возможно, мне только так показалось...Знак вопроса напонил мне бесконечность. Кружится голова, еще цепь каких-то последовательных, кажется, мыслей вереницей тянется...
День за днем, год за годом - время стремительно мчится вперед. Все прожитые мгновения, радостные или грустные, их уже не вернуть! Память о них мы можем сохранить лишь в своих сердцах. И так проходит жизнь...в ожидании нового, манящего будущего. Мне никогда не будет вновь 3 года, 15 лет, я не вернусь в свою первую школу, с такими родными белыми стенами. Даже не буду так ждать новой части "Гарри Поттера". Пройдет еще немного времени, и я разлучусь со своими одноклассниками и друзьями.И ничего уже не повторится вновь. А зачем же тогда жить, если все, что когда-то наполняло твою жизнь, у тебя отнимет смерть?!
Сейчас мне почему-то, как никогда, сложно ответить на этот вопрос, а когда то я совсем не понимала подобного у людей. В моей маленькой детской головке не укладывалось, как можно не любить жизнь?
"Переживать каждое мгновение, постигать все новое, что открывает перед нами жизнь, радоваться пролетевшей бабочке, вот, вот этой земле, на которой я стою, ЛЮБИТЬ!" - так бы я ответила и так считала еще в прошлом году. А сейчас я чувствую, что я больше ничего не чувствую: ни радости, ни печали, ни даже любви ни к кому, и ни к чему...просто пустоту. Я равнодушна ко всему, хотя сама когда-то рвено заявляла, что равнодушие - главный порок человека. Сейчас я - черствый сухарик в вакууме. Золотые листья под ногами так не радуют, наполняя жизнью все мое жалкое существование. Душа хочет наслаждаться всем бытием, а разум почему-то не дает. И мне кажется, что я догадываюсь, почему все так происходит. Предрассудки, причем нелепые, начинают затуманивать мои былые принципы. Глупо и неправильно. Порочные мысли не дают жить так, как я чувствую, жить по-настоящему, а не играть в жизнь.



Другие статьи в литературном дневнике: