последнее...а представляете, ещё лет семь-восемь, и нам полтинник. И прошло всё - солнцевские, Березовский, демократия, гастарбайтеры, девятки, груди, как сон, а нас тянет и тянет, туда, где некогда отступить в сторону, оглянуться, вернее, это бывает, очень редко, и тогда иногда мысленно возвращаешься в то пространство, когда нам было пятнадцать, и больше, и понимаешь, это всё - одновременно!.. - было и прошло, как дым из прошлого, энергия привычки, vasana, аромат из флакона только что закончившихся французских духов, и тоже, одновременно, думаешь про развитие, у каждого своё, хочется, как у Борхеса, выбрать разом все тропки, выйти из матрИцы, а это трудно, но...почему-то вдруг те, кто, казалось, давно ушли - как ты или я, или кто-то ещё - вдруг снова оказываются близко, рядом, они не трупы, не мёртвые, они живЫ, - чем объяснить? накоплением заслуг? созреванием кармы? - и тогда получается, что, и правда, у нас внутри целая Вселенная, мудро, и снова зовёт Восток, шумит бамбук, слышно, как снег, чуть поскрипывая под палящим солнцем, падает с сосны на терпко-красную землю, ещё тёплую от твоего дыхания, когда ты там сидел, а по сонным улицам ночью стройной шеренгой маршируют терракотовые солдаты, пропавшие без вести не знаем при каком царстве, и в эллипсе Солнца - видишь очертания махаона - это я или бабочка? - и вспоминаешь dejavu, где сидел так когда-то, и вспоминаешь, с кем. © Copyright: Ара Ивановский, 2010.
Другие статьи в литературном дневнике:
|