Иногда я искренне не понимаю, для чего и для кого я пишу. Это не банальная мысль любого пишушего человека, поверьте мне. Чтобы лучше понять мою мысль, идите в ближайший книжный магазин. И пусть он изначально будет большим, очень большим, такой мега-книжный-март. Переступите порог магазина, но не идете вглубь. Остановитесь здесь, возле самого входа, и посмотрите отсюда, издалека на все эти многочисленные полки, ряды, завалы книг! Подумайте о том, сколько их много. И ещё о тех людях, которые их написали. О их великом количестве. Грандиозном!
И вот, вы тоже писатель, драматург, поэт, стоите здесь, на пороге этого доброго, светлого и вечного. Хотите быть одним из них? Серьёзно? Одним из многих? Вас это устроит?
Я тоже задаю себе этот вопрос. И он выводит меня на вопрос следующий: для кого и для чего?
Всё сводится к тому, что по большому счёту это нужно только тебе самому, твоему самолюбию и внутренней самооценке, страху засасывающей серости, желание быть кем-то необычным, особенным. И ты готов бросить вызов всем: и рецензентам, и жури всевозможных конкурсов, и маститым редакторам, и даже самому себе, чёрт подери!
А время идёт. Вы пишите и пишете, творите не покладая пера, не закрывая ноутбука, всё чего-то переживая, ожидая, веря. А Они Все по-прежнему вам не верят, не хотят слушать, показывают всем видом, что вы всего лишь надоедливая муха, назойливо мешающая сосредоточится на чём-то действительно стоящем, значимом, ценном, но при этом понятном, увы, лишь тому кругу людей, в который они сами входят.
Ещё один вопрос: уподобиться или мимикрировать, постараться соответствовать? Принять условия игры?
И снова вопрос: для кого или для чего? Как языком внутри колокола эта мысль в моей голове. Для кого? Для чего? Иногда...
