Идея дневника всегда была мне неприятна, как и всякое дело, несущее налет обязательности. Но сегодня почему-то не спится. Вот и решился. Чтобы не спиться. Шутка, причем довольно неудачная. Тем более, что я не пью, ибо самодостаточен. Ну не считать же выпивкой бокал "Дон Фино"! После него спать - преступление перед человечностью.
Но дневник все же литературный. Понятия не имею, о чем следует в нем писать.
Вот, скажем, смотрел сегодня какую-то идиотскую передачу по "Евроньюсу". На этот раз об искусстве. Очередная выставка. Показывали залы,обитые картинами. Людей нет. Ходит пара персонажей. Существо из разряда унисекс умничает и классифицирует. Такое впечатление, что экскурсовод проводит группу по аллеям кладбища. Жизнью не отдает ни от картин, ни от унисекса, ни от телевидения.
Неужели искусство умерло? Неужели чиновничество огосударило все? А может быть уже и не осталось ничего такого, что не может уложиться в его державных мозгах?
Вспомнил по этому поводу посещение незабвенным ВВП спектакля в "Современнике" и его ценные указания после просмотра. Песня! "Мальбрук в театр собрался" со всеми вытекающими из этого последствиями. Все-таки НСХ был хоть и грубее, но честнее. В том смысле, что говорил от души. Да, уж душа, какая есть, но от души. Не корчил из себя аристократа, а рубил правду-матку секирой, что колоду. А тут свысока, с апломбом непогрешимости, с осознанием величия момента. И с полным непониманием, что как раз аристократы подобными выходками и не грешат.
Ну вот, ночная песнь пропета, желчь схлынула, можно и отойти к Морфею.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
