...Легкие касания серебристо-черной травы босыми ногами… почти неощутимо. Твои руки. Медленное движение тел в свете лунного потока… наш любимый загар. Твоя кожа. Танец во тьме. Танец среди ромашек… стальных ромашек. Ночь! Как же ты умеешь быть нужной!.. ты очищаешь мир. Твои волосы. Трава ласкает наши ноги прохладными капельками… хорошо, что безжалостное солнце не успело их уничтожить. Твой внезапный смех… тебе должно было быть больно, но ты смеешься… это всего лишь мелкая галька у края воды. А я и не заметил, как наступил. А вот теперь мы уже на влажном песке. Ты видишь хоть что-нибудь? Нет, ты слышишь… слышишь, как плескается вода, как шелестят неосторожно примятые, а теперь снова тянущиеся вверх цветы, ты слышишь, как льется луна вместе с темнотой, ты слышишь наше дыхание. А я… я вижу за нас обоих… вижу твои глаза, цвета плачущего неба – это оно подарило тебе свой холод… внешний холод. Зато под ним… я знаю, что именно под ним, но не скажу никому и никогда. Ты – мой, а я – твой. Этот мир создал нас. Мы. Плывем в серебре. © Copyright: Аркнель, 2007.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
