А знаете, люблю я суету,
вздыхающую вечером под домом,
несмелое «ату его, ату!»,
услышанное в голосе знакомом,
и визг соседской форточки в окне
с диагнозом
«лечить от ревматизма»,
и бронзового парня на коне –
дитя, а может, жертву катаклизма.
Люблю я тихий рокот городка,
неспящего пока, а только в позе,
чуть сонной и расслабленной слегка,
годящейся для строчек в малой прозе.
Тогда он беззащитен, уязвим,
хоть бегают туда-сюда трамваи,
и в свете фонарей, как херувим,
осваивает крыши
или сваи,
тропинки, водоёмы и холмы,
разбросанные щедрою рукою,
чтоб жаждущий отведать кутерьмы
не мучился с проблемою такою.
…Пленительна порою суета,
когда ты с чашкой чая на балконе.
Из крана робко падает вода,
и кажется, что падает в ладони…
