Стрелял в небо и смотрел, как падают звезды.
Хотел согреться в их прощальной вспышке.
Но искать тепло среди звезд равносильно поиску любви во взгляде, в котором читается «Будь ты проклят».
Бесполезные дары подыхающей романтики.
Как… хорошо.
Утратить последний оплот веры.
Нет, не так.
Просто единственный.
И выдыхая в смеющиеся лики звезд горький дым, усмехнуться в ответ.
Убить в себе человека, убить в себе эту тварь.
Которая творит и страдает, смеется и плачет, и… ошибается.
Ошибается, поверив однажды теплой ладони в собственной руке, огромным глазам, распахнутым навстречу.
«Я останусь».
Я смеялся, когда слышал это раньше, но тебе, тогда – поверил.
Дурак.
Это я – остаюсь.
Есть ли в этих безумных мирах тот, кто решится действительно остаться?
Пройти все – и не бежать. Уже не важно.
Потому что больше не поверю.
Не хочу.
Верить другим не смогу.
Стрелял в небо…
Оно не падает.
Оно единственное, кто остается со мной.
Кому можно верить.
Потому что в небе нет человека.
И может быть, поэтому я отбросил ставший ненужным пистолет, и поклонился ему, как равному.
Много на себя беру?
Возьми столько же и попробуй не сломаться.
И тогда мы встретимся с тобой.
Потому что впереди – тот самый рассвет, на пороге которого бежит человек, зажимая на груди кровоточащую печать моей ночи.
