Вот новый день. Все тот же сон: обрывки писем, переплеты чужих книг блеск благородных лысин.
Мне не понять чужие лица. Я сам не свой. Без крыльев птица. И в голове стучит... "другой".
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.