***Зашел как-то я на страничку своего избранного писателя, которого очень уважал и отдавал должное его таланту. Он несколько лет назад умер, а я всё равно наведываюсь к нему... В этот раз прочитал его рассказ о необъяснимом, с чем он лично сталкивался. А прочитав, я задумался. Ведь и у меня есть за душой кое-что такое, о чем вспоминаю с недоумением. Дело было весной, лет тридцать назад. Мы приехали к друзьям в гости. Город Гродно, Беларусь. Конец марта, прохладно, но сухо. Прогуливаемся по малознакомому городу. Храмы, набережная Немана, какие-то старинные замки. Потом идем в центр и фланируем вдоль главной улицы. Неподалеку от меня улицу переходит и идет мне навстречу молодой человек. Пожалуй, где-то моих лет. Я бросил взгляд в его сторону и мне показалось, что мне он знаком. Пожирать глазами я счел не очень приличным, но иногда посматривал на него, пока мы с ним сближались. Ну, очень знаком... И одет примерно так, как я одевался. Да как мы там одевались в девяностые... Под одну гребенку. Вот и улыбка у него знакомая... Разошлись. Но я иду и о нем думаю - почему он мне знаком. И вдруг понимаю - это же был вылитый я!.. И не то, что вылитый, а я сам и есть, вот в чем ужас. Более того, я узнал и свою кепку на нем, и кожаную турецкую куртку, и даже широкие брюки, в которых я тогда ходил... Мне показалось, что вернуться и его догнать нельзя ни в коем случае даже пробовать... Неизвестно, чем моя попытка может закончиться. Почему-то был в этом убежден. И загадка сохранилась на всю оставшуюся... © Copyright: Александр Алексеенко 2, 2023.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
