Доигралась. Всё тлен. И всё может дорого обойтись.
А так ли дорога жизнь, что мы за неё цепляемся?
Вчера обнаружила незапечатанный конверт с письмом для меня.
Это завещание. На всякий случай. Меня приучают к возможному одиночеству.
К круглому сиротству? "Человек одинок с рождения до смерти".
Кто это сказал? Я пока не одинока. Надеюсь, что это надолго. Или чего-то не знаю?
Мама настрадалась, оставшись без родителей, и живёт в страхе за моё будущее.
В письме упомянут и литературный сайт: "Весть о смерти моей не должна просочится на литературный сайт, чтобы не огорчились друзья и не обрадовались недруги.
Сколько можно, столько поддерживайте видимость моего присутствия. У двоих всегда был и есть пароль от страницы. На почту вход запрещён всем."
Что это?
Кому мы нужны на этих сайтах?
Все сами по себе... Вспомнят или не вспомнят - что изменится?
Я сгораю в огне температуры... Но не от какого-то там паратонзиллита же мне умирать.
А не написать ли и мне завещание, пока едет скорая? Бред какой-то!
А что завещать? У меня вообще ничего нет, кроме крошечной горстки опубликованных миниатюр и горы черновиков с набросанными рассказами.
Нет, надо будет вернуться, чтобы написать ещё, пусть не совсем о взрослом. И попробовать не отмахиваться от стихов, что крутятся в голове... Нельзя же, чтобы памяти не осталось хоть какой-то. Я вернусь.
27.03.10. 7-00.
