Ночь не приносит прохлады - вообще не даёт свежести. Ни на висок, ни на душу. Ночь н-е п-р-и-н-о-с-и-т п-р-о-х-л-а-д-ы... Душный, закрытый на все замки кусок тьмы, и то не настоящей - так, породия на тьму истинную, желанную.
А я истинную тьму помню - цвет её несравненный, густоту её не превзойдённую никаким светом. Нет её сейчас, вместо ночи китайская подделка.
И жара шакалом носится не быстро - лето сибирское, гнусное, русско-татарское, бывшее ханское. Жара снаружи, ночью и днём, но внутри, в том месте, которое прозвали душой, встаёт ледяная луна и стоит днём и ночью - во мне, как в небе глубоком, честном и верном, о деле не забывающем ни на миг ни в какую жару. Дать той луне силы - быть и бить холодом. Остужать висок и сердце, чтобы горело спецпламя, спецсмесь любви к жизни и ненависти к сибирской природе, добираясь до зимы - вечного врага, сколько я помню себя. Подготовка, очередной её виток, начинается летом.
Два лютых врага сибирских - жара летом, холод зимой, и только один союзник: восходящая только вовремя спецлуна, фонарь во мгле для желающих спастись... от сибири, к примеру.
