Этой страной отнят мой цвет волос,
Я полюблю их седыми, что же...
Я сосчитаю дни свои, что ушли под откос,
Я отпою время, что ни на что не похоже.
Лютый мужик здесь и лютая баба...
Край сумасшествия перед Конечной.
Каждый день - подлейшая часть обряда,
И как жаль мне, что он - мой встречный.
Зачем задавать ФСБ вопрос,
Когда над висками истина засеребрилась?
Когда год потерь - иноземный колосс
На земле человеческой, что с собою
определилась.
Тридцать один - быть блондином рано.
Где мне темень моей головы искать?
Я красавицей была, без изъяна,
Теперь я такая же, как моя мать.
Мне станет сниться темноволосая
Женщина-девушка, лебедь мой,
Бестёмная, как безголосая,
Идущая греться к себе домой.
(Если верить старинным записям, это было набросано в ночь на 10.11.12)
(Прим. от вновь беспробудно совкового, зажелезнозанавесного 2025.)
Нет, снега мне на маковку не накидало... пока... сугроб начал расти внутри – параллельно с опухолью режима. И пусть это не прозвучит излишне лирически, но на текущий момент остаётся констатировать своё удивление тому, что волосы вообще остались...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
