Поэты старые России
Добыча! Фас! И, как борзые, Дают мальчишки стрекача. Поэты старые России Плетутся, что-то бормоча.
Поэты той страны, что нету, Под нос себе: «…итиюмать», Они пытаются монеты В своих карманах отыскать.
Поэты старые забавны, Им на троих бы пузырёк. Бог миловал: они бесславны, А, значит, Бог их уберёг.
Коль повезёт – махнут по сотке, И - в спор! Ну что их разнимать? Потом домой. - Где был? - На сходке. С коллегами, …итиюмать.
Поэты старые России, Бог милосердный любит вас. Бегут мальчишки, как борзые: Успех, триумф, добыча! Фас!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.