Из рассказа "Любовь"
Она манила меня также как пламя манит мотылька. Я, конечно, не был мотыльком. Мотылек не остановился бы на пол пути как это сделал я, он продолжал бы пока не превратиться в пепел. А я знал, что не буду гореть вопреки того огня, который полыхает во всем теле и делает меня все слабым
