Идёт Великий Пост... Всё пресно. Мир – погост. Не чувствую весны И нет в душе покоя.
Слепит от белизны... Одна средь тишины, Спелёнута тоскою – Покров, как саван, прост.
Вокруг на много вёрст Раскинут влажный холст, На небе безутешном Холодным млеком тучи.
И по себе по грешной Я скорби лью неспешно, Взыскуя доли лучшей – Идёт Великий Пост...
© Лариса Бесчастная https://www.proza.ru/2011/03/27/292
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.