Хорошо пройтись рано-рано утром по городу. Идёшь себе, воздухом дышишь. Машин мало, прохожих ещё меньше. Вороны каркают, небо голубеет - красота! Не, я дома сегодня, и дождь накрапывает. Это я так, вспомнила... А у меня вчера был день рожденья. С детьми поели торт и дыню. Из гостей только мой мужчина. Хоть он и говорил, что он не мой мужчина, когда душил меня. Но как не мой, когда восьмой год я ни на кого больше не смотрю. Сказал, мол, щас съезжу за чекушкой, вернусь. А я не захотела. Опять видеть сжатые от злости кулаки и перекошенное злобой лицо. Накануне свозил меня в лес за грибами. Спасибо за это. Сама бы не выбралась. Лучший подарок на день рождения. Всё так неплохо было. Не хочется всё портить.
Надо писать, писать. А я всё ленюсь. Всё дурака валяю, да мысли в кучу не соберу. Вот издам свою книгу, большую, всю правду напишу. Прославлюсь. Наверное. Если не убьют меня, за правду-то. Нет, я славы не хочу, совсем. Честно. Может, под псевдонимом буду издавать. А может, имя поменяю. Кому нужна моя книжонка и писателей как собак нерезаных? Знаю, знаю. Это я так, в шутку, про славу-то. Тонкая ирония, если кто не понял. Но всё равно напишу. Рукописи ж не горят. А на каждого писателя есть свои читатели.
Лето скоро кончится, время летит. Дети растут. А седые волоски прибавляются, первый я ещё год назад заметила. Ну, это нормально, чай, не девочка, четвёртый десяток идёт. Ладно, всё хорошо у меня. С прошедшим меня днём рождения. Пойду завтракать, да детей будить.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
