Мамочка, да, я снова ругаюсь матом.
Не потому что его люблю. Отнюдь.
Просто живу не там. И с таким домкратом
Есть вероятность понять основную суть.
Я никогда не любила стихи. Сказалось.
Это проклятье и слабость на сотню лет.
Просто однажды что-то там показалось.
Нужным кому-то. А всё суета сует.
Дом наполняется силой не только мысли.
Порохом пахнет и смазкой совсем иной.
И синяки на предплечье отдачей жизни.
Всё в пересносном, знаешь. До запятой.
Всякий глагол не к месту звучит натужно.
Как провести сравненье - что есть и кто?
Вот говорю спокойно: привет, оружье.
Это поэт с тобой, а не хрен в пальто.
Я расскажу, кАк улетают стаи,
Как сохранила образ, что виден всем.
Мне неприятна мысль, что поэт кончает
Плохо не в этом смысле, а насовсем.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
