Дайте мне один патрон. Дайте мне и пошли вон.

Не воровка,не шалава,слова такого она раньше не знала,
Не воровка,не шалава,жизнь началась с базара-вокзала.
Не воровка,не шалава,слова такого она раньше не знала,
Не воровка,не шалава,слов таких не знала.
(c) Воровайки

Слушая эту песню меня прошибают слезы. Черные слезы. Тушь, ну и пусть. Сидя на стуле, на ногах лежит бумага с ее портретом. Еще чуть чуть, последний луч... Как ни странно - это ее волосы. Ее рыжие волосы. А ну скажете больная? Да, больна я. Да. Я болею им и правда. Я болею им и рисую его... Невесту. Уже невесту. Скоро август и заветные числа. Ну а что касается меня? Что же будет со мной? Куда мне идти; по вокзалам и отдаться, как в песне, "хулигану Паше"?.. А в прочьем, уже совсем скоро я поеду в его город. Маленький город, где гремит порт. Я не хочу дальше идти. Я боюсь всего этого. Я боюсь и мне страшно. Я загнала себя в угол. Он загнал меня в угол. Хотя ему-то и все равно. Я приеду в Севастополь. Но прежде... Пограничник поставит мне украинский штамп в паспорт. Он не имеет права, а я попрошу! Все же будет! Хоть какая то память.. хоть что-то связанное с ним..! А в Севастополе напишу книгу. И убегу в его район, хотя я фактически там буду жить. Это будет последний день. Последний день моего счастья и моей жизни.

"И не вспомнят про неё,кроме мамы с папой,
Что жила на этом свете,а кто виноватый?"
(с) Воровайки

Другие статьи в литературном дневнике:

• 30.06.2011. Дайте мне один патрон. Дайте мне и пошли вон.
• 19.06.2011. Первая запись.