ПередВот так мечтаешь о сыне, родишь сына, растишь сына, вырастишь сына, а он - художник. И тебе уже за половину жизни слегка, а он все рисует и рисует. И ты смотришься в его неумелые разводы на холсте, вспоминаешь и улыбаешься тому, что не нарисовал сам. © Copyright: Вовву, 2012.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
