Почему мне не удалось стать писателем?
В институтах культуры артистов учат рвать душу, выворачивать её наизнанку. Писатель – не исключение, и обязан он переживать за своих героев несколько больше, чем сами они, чем читатель. Я же лишён всего этого. Рвём мы не душу – жилы. Слёза у нас выступает сама по себе, тянемся мы к смеху и радости, пытаемся избавить себя и ближних от нежелательных негативных эмоций.
Многого ещё чего я лишён – слова правильного, отточенного, умения выразить красоту, какую заметил в обыденности. Тем не менее, хочется думать, что годы, потраченные мной на писательском поприще, не пропадут даром, и настоящим авторам пригодятся мои наблюдения, как не были бы они неприемлемы сегодняшними политиками.
Тоскливыми выдаются дни, не отмеченные результатом. Не приучены мы разбрасываться временем впустую. Жизнь разнообразна, и найдётся в ней что цельного, кроме того, что еженощно выстукивать свои мысли по клавишам.
