***
Ходим, бродим непрощенные,
Непростившие, обречённые
На ту тяжесть камня острого
Из далёкого близкого прошлого.
Кошкой серой приходит память.
И ложится всегда на больное.
Но она не хотела ранить,
Лишь согреть, что пока живое.
Вот и крутится, ищет место...
Вся в клубочек вдруг соберётся,
Издавая мелодию детства,
Промурлычет, что всё обойдётся.
Бел Якова
Другие статьи в литературном дневнике: