Александр Казинцев
* * *
Я впущу в себя звуки дождя, тёплого, шепелявящего по пыли... Лето оглядывается, уходя — были ли дни эти долгие? Были.
Были без края и без конца, сотканы из белоснежной вискозы, дни, славословящие Творца, где на осоке повисли стрекозы,
где над рекою завесою ив стлалась прохладная зелень урёмы, где за деревней, как дальний разрыв, — грохот белоголового грома.
Там, где в испарине блещущих тел, в острых песчинках слепящего кварца полдень июльский грозою кипел, с ширью земной не хотел расставаться.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.