Вот наконец-то я и вошел в пятнадцатый раз в свой август.
В прошлом году это было радостным событием. Я улыбался прохожим, я писал (или уже написал) «Поле клевера», я знал, в чем смысл моей жизни.
Может, я даже знал, кто такой Праведник.
Теперь, на пороге шестнадцатилетия, я становлюсь все беспомощнее. Рефлексирую, раздражаюсь, предаюсь лени. Достигаемое за секунды (тогда!) чувство умиротворенности теперь кажется несбыточной мечтой.
Тогда – «Поле клевера», памятник радости и безмятежности, теперь – «Мир одиночек».
Грустно.
––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––
С другой стороны, конечно, много и хорошего. Может быть, все-таки не бессмысленны все те рассказы, которые я написал за этот год. Вполне вероятно, что и мои духовные поиски тоже принесли хоть какие-то плоды.
Много у меня случилось и литературных открытий – Достоевский, Павич, Борхес, Маркес, кое-что из Коэльо, Стругацкие… всего не перечислить. Сейчас восторгаюсь «Лолитой» Набокова, точнее, изумительным слогом автора.
Жизнь в изменениях, в конце концов!
––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––
Последние «находки» на Прозе.ру:
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.