Подумаешь потом, что что-то может спасти. Поездка в другой город, например, – новые впечатления, новые знакомства, развеешься, посмотришь, полюбуешься, наслушаешься. А нет – все другое, любуешься, смотришь, гуляешь, вроде даже успокаиваешься, так кажется другим, но ты не в порядке, тебе все так же хреново.
Начнешь встречаться с другой девушкой – ну и что? А ничего. Ничего не будет. Точнее, может, все и будет, и так, как должно быть, но все будет не то. Душа не на месте. Пустота, которую не заполнишь просто так, зияет, болит, если пустота может болеть. И мысли какие-то, то, что могло бы быть и чего не было; постоянные реминисценции из того несбывшегося, вкрапленные в абсурдную быль.
Несбывшееся. Поэтому тебя и нет. Ты все время мечешься, пытаясь быть, а тебя нет – потому что нет того, как ты мог бы быть.
Считаешь, что это может пройти – за полгода, за год – а оно не проходит, оно стало твоей жизнью, а может, твоей смертью.
