***

Удары глины становятся глуше. Рабочие ровняют холмик. Люди потихоньку тянутся к автобусу, спотыкаясь на кочках грунтовки. На благоустроенном старом кладбище, где лежат все наши, уже давно нет свободной земли, теперь последним приютом для горожан будет эта степь. Но, наверное, и новое кладбище в конце концов обустроят.
Не могу заставить себя уйти. Мамочка, как ты здесь будешь одна? Только ночами мысли о произошедшее не давали уснуть. А днем - беготня, суета, борьба с неистребимой бюрократической машиной. Поиски для тебя вишневого платья (ты любила этот цвет) и нежно-розовой косынки (розовый тебе тоже очень шел).
И вот теперь все. Бежать больше некуда.
Отец еще стоит у могилки, растерянный, одинокий. Он почти ничего не видит, только яркие венки у креста. Не получается вдохнуть, больно очень.
А знаешь, папа, здесь, оказывается, красивое место, зря люди любыми правдами и неправдами пытаются добыть для ушедших родных хоть клочок земли на старом городском кладбище. Здесь простор, воздух. Вокруг холмы и степи. Полевые цветы, дикие колоски, майские травы волнуются под тугим вольным ветром. Внизу, в маленьком селе, отцветают последние яблони, вдоль дороги перекликаются лиловыми оттенками кусты сирени. А еще ниже, за селом - море. Мама его так любила. По морю весело ходят небольшие баржи и большие траулеры, а с высокого берега по ночам их путь освещает старый маяк.
Красивое место. Чем еще можно попробовать себя утешить? Ничем.

Сегодня уже девять дней, как мы одни. Мамочка, тебе сейчас, наверное, уже спокойно. Хорошо. Это нам без тебя плохо.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 15.05.2015. ***
• 12.05.2015. ***