Совсем забросил писать дневник. Нет не этот, другой, на бумаге. Пусть меня простит старый друг, с которым выпил столько чаю...
Белые страницы, как пустые глаза, пугают. Хочется: говорить, говорить, не умолкая.
А потом вздрагиваешь, как от электрического тока от вопроса: - А я тебя спрашивала?
Упало на пол перо и разлились чернила...