У каждого живого существа есть своя частичка света в душе. Но судьбы наших звездочек имя которым мечты и надежды складываются по разному. Чьи-то сверкают нам на небесах, освещая путь к свершениям на тяжких участках пути. Чьи-то подобны солнышку, согревающему и не обжигающему. Некоторые затерялись и угасли со временем, потеряв связь с создателями. Но есть и такие, чью суть изменил мир, сделав их пристанищем ярости и тьмы. И их всегда было больше.
Сколько нас, писателей? Кто мы? Вестники или вороны? Со времен первых создателей письмен ничего не изменилось. Все темы те же. Все герои те же. Просто меняется мир и под новый миропорядок новые мастера пера адаптируют вечные темы. Мы не создатели. Мы лишь описываем Вечность, ее мгновения, открывшиеся нашему взору. Мы повторяем круг. Раз за разом. Мы подобны Сизифу. Мы хотим донести до людей искорки костра Истины, но проходят века и угольки гаснут. Идут эпохи и новые искатели пути, мятежные души находят наш пепел и золу и все повторяется вновь., чтобы потом кануть в вечность. Бессмысленность и обреченность – вот наша печать. Напишем мы свой эпохальный роман или нет, выйдет ли очередная повесть – для мира ровным счетом ничего не изменится. Но вопреки, мы продолжаем свой сизифов труд…
Писатель – это звучит гордо? Горькая ирония… Каждый раз, когда мы садимся писать, мы отказываемся от сотен других возможностей. Мы отказываемся разделить это время с близкими нашему сердцу, мы отказываемся от самосовершенствования, от радостей простого бытия, - уходя в мир книг. Велика цена, а стоит ли оно того?
Книги пишутся не по желанию. Это тяжкий и неблагодарный труд. Книги пишутся когда человек осознает, что у него нет возможности зажечь пламя костра веры в этом мире, когда опускаются руки от борьбы и уходишь от реальности. Книги пишутся от отчаяния, когда осознаешь, что ни на что более великое не способен, когда понимаешь, что жизнь проходит даром и ты бессилен что-либо изменить. Книга – это выкуп перед собственной совестью за бесцельно прожитую жизнь, за ошибки, которые так и не смог себе простить. Книга – это исповедь о той чистой и светлой мечте, которая уже никогда не сбудется. Книга – это крик души, который умирает в омуте бесцветных глаз реальности.
Книги пишутся когда уже нет сил вести борьбу за свое место под светом Луны…
Прощайте сизифы, настало мое время приносить свой выкуп и платить по счетам…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
