***Когда умирает последний день, глядя на солнце в волнах океана, хочется уйти вместе с ним. Проплыть по глубинам вместе в рыбами мимо затонувших кораблей. Хочется так же как и они, навсегда в той бездне через которую с трудом пробивается солнца свет. Закрываешь глаза. А открываешь снова на шумной улице грязного мегаполиса. Мимо приносятся машины, люди, чьи-то чужие мысли, улыбки и слёзы. А у него сегодня день рождение. У неё недавно умер брат. Кто-то перестаёт дышать, а кто-то начинает, а тебя не волнует. Так словно и должно было быть. Закрой глаза ещё раз, кажется шум поглотит тебя, но тот океан, что внутри, он громче. Гул прибоя, даёт тебе возможность представить волны, которые медленно, но сильно напирают на берег. Песок намокает, оставляя на себе неровную линию. Прошагай вперёд, и она оставит на себе твои следы, а потом снова волна нарисует что-то своё, неведомое. Маяк ослепляет твои глаза в вечернем воздухе. Ты делаешь вдох, а на выдохе снова открываешь глаза. Ночь. Возможно уже новый день. Ты всё ещё там, только всё это уже вчера. © Copyright: Ева Петровская, 2010.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
