Воскресенье стучу одним пальчиком по клавиатуре, выбиваю на белом фоне чёрные буковки, которые, складываясь вместе, создают слова.
Чего то жду.
Что дорогой мой может, ждешь с моря погоды?
Сам не знаю. Мысли как два футболиста бегают по пустому полю просторы громадны, а мяча нет.