Тихая ночь.

Тишина. Третий этаж, балкон. Ободранные обои, грязные окна, которые по всей видимости никто не мыл два года точно. Потеки от дождевых капель, покрытые серой пылью.. Всю картину дополняла паутина телепающаяся в углу. На полу валяет несколько крышек от пивных бутылок. На подоконнике стояла лишь одна бутылка, наполненная плевками и окурками. И я, стоящая в майке, едва прикрывающей мое нижнее белье. Я, вдыхающая дым сигаретный дым. Всю эту не привлекательную обстановку разбавлял аромат персика. Персиковые сигареты. Такая грязь имела место быть и в моей душе.
Что я тут делаю ...? Как же мне найти свой дом? Что со мной не так, думала я, разглядывая проезжающие мимо машины. Куда они едут и зачем? У каждого своя цель. А я стою тут, и не знаю зачем я. Сегодня я снова осталась дома одна. Нет, не совсем одна. Со своей прекрасной двухлетней дочерью. Но в одиночестве. Убить себя , это не выход. Но и продолжать страдать уже нет сил. Я хочу домой. А где он?

Близкий человек. У меня есть мужчина с которым я живу. Мой муж. Я верная жена. Из всех кого я знаю и за кем наблюдаю о мне кажется самым настоящим. Но дела в том, что вдруг это только кажется? Чем он отличается от остальных людей, которых я считаю пустышками? Что то всё же в нём есть . А есть ли любовь? Может это настолько сильное желание видеть в ком-то себя, придумывать что так оно и есть на самом деле, ради того , чтобы не быть совсем одиноким?
Чтобы посторонние люди, а даже и родственники, не кидали подозрительных взглядов на тебя. Мы готовы выдумать себе идеал, "вбить" его в какого-нибудь человека и слепо верить в это. Кричать всем о любви и истинности чувств. Когда, может быть, где-то пропадает твой настоящий человек. Как его узнать - то , своего настоящего человека. Вот это я сказать не могу.

Нам так хочется иметь удобное положение в обществе. Чтобы быть более успешными и всеми любимыми, мы лепим из себя идеалов, меняем маски. Мы ведем себя так, как это нужно другим людям, чтобы добиться расположения общества. Расположения таких же лицемеров.

Все эти мысли крутились у меня в голове , пока я наблюдала за проезжающими мимо машинами.

Был у меня один человек. Как я его любила. Конечно же, любовь была не такая, как многие сейчас могли подумать. Он годился мне в отцы и присутствовал в моей жизни с моего первого дня на этой планете. Я любила его просто за то, что он был. Конечно же нет людей без недостатков. Он пил и врал. Много. Но любовь была к нему. Не к каким либо поступкам, достижениям и т.д., а именно к нему.

Я так много плакала за свою жизнь, что сейчас... Мне снова больно вспоминать, но я больше не плачу..

Другие статьи в литературном дневнике:

• 14.06.2015. Тихая ночь.