ПодарокЖизнь — это сон, который великодушно тебе позволили увидеть. Только великодушие здесь горькое. Тебе не подарили красоту. Тебе разрешили существовать — и страдать. Разрешили открыть глаза только для того, чтобы увидеть, как всё ускользает, ломается, умирает. Разрешили чувствовать — но преимущественно боль. Этот сон не ласковый. В нём мало света, который греет. Больше холода, который пробирает до костей. Тебе позволили любить — чтобы потом терять. Позволили надеяться — чтобы разочаровываться. Позволили жить рядом с людьми — чтобы однажды остаться одному среди пустых комнат и чужих голосов в голове. Позволили дышать — но каждый вдох напоминает, что когда-нибудь он станет последним. И нет в этом никакой справедливости. Просто кто-то (или что-то) решил: пусть этот человек тоже немного помучается. Пусть узнает, каково это — нести внутри себя тяжесть, которую нельзя сбросить. Пусть пройдёт через ночи, когда боль становится единственным верным спутником. Пусть поймёт, что радость здесь — лишь короткая передышка между ударами. Ты не выбирал этот сон. Тебе его навязали. И самое жестокое — что иногда он кажется почти сносным. Тогда надежда снова поднимает голову, и ты на мгновение веришь, что страдание не единственное содержание. А потом всё возвращается. Снова. И снова. Жизнь — это не дар. Это разрешение. Разрешение жить… и страдать. Пока глаза ещё открыты. © Copyright: Дмитрий Попов Старший, 2026.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
