Полгода назад умер мой дед.
Был он человеком незаурядным: воевал на японском фронте, хаживал по Маньчжурии, восемь лет провёл на строительстве Беломорканала и вернулся живым, преподавал, столярил, плотничал. И несколько десятилетий вёл дневник. Вот он, передо мной сейчас, весь его архив. Тут всё: и предвоенный голод, и ужас бомбёжек, и грязь лагерей, и "строительство коммунизма".
О том, что я пробую себя в литературе, дед знал понаслышке: где-то я прихвастнул, когда-то родители. Сам я, честно говоря, и не думал, что он вообще об этом помнит.
А он, оказывается, незадолго перед смертью подозвал мою бабку, достал из ящика стола аккуратно увязанную стопку тетрадей и сказал: "Димашу отдашь, он им ладу даст"...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
