Ты привезла мне молотый кофе из Стамбула.
И вот он уже светит чёрной лужицей в чашке с золотой каёмкой по краю, которой касаются мои губы. Я сижу за кухонным столом, передо мной белое пластиковое окно на пятнадцатом этаже, за ним белое зимнее, молчащее небо, туманное марево и покрытое снегом поле.
И я чувствую, как с каждым глотком меня обволакивает густой запах средиземноморского ветра, слышу гортанный и резкий голос муэдзина, вижу тонкие высокие свечки минаретов на фоне бледно-голубой дали Мраморного моря...
