Ветер бьёт в лицо. Гонит затуманивающие взор слезы. Злые слёзы. Колючие.
Я стою на каменистом берегу и понимаю, что это – выбор. Можно повернуть, тронуть мягкие бока каурой кобылки и, подгоняемой в спину порывами ветра, потрусить обратно. В теплый хлев, к сытой кормушке, в знакомую до закрытых глаз обстановку, к мягким вытоптанным до банального удобства тапочкам, к жизни, что катится изо дня в день скатанным в желтый шарик кусочком сливочного масла. И знать, каждое утро, просыпаясь, знать, что ты могла быть другой.
Вызов. Новая проверка на нечто. Что же гонит сон, что вытапливает на поверхность неслышимый днем зов откуда-то издали? Вызов. Приглашение к игре. Новые горизонты. Соблазн открыть еще одну дверь собственного разума. Подняться на еще одну вынырнувшую перед тобой ступеньку…
Я держусь рукой за скалу, которая никогда не предавала меня своей устойчивостью, и смотрю на бушующее под шквалистым ветром свинцовое море…
