Смотрю на золотые монетки, что щедро сыплет живущая за моим окном березка.
Сыплет, словно избавляется от ненужного. Накопила за лето богатство, радовалась, шелестя густой гривой, а как к зиме дело пошло, пересмотрела и поняла, что золото не согреет. Обменять не на что. И будет оно в холода холодить еще больше. Вот и раздаривает всем кому не лень. Ветру. Дождю. Людям.
А оно, ее золото, и не нужно никому. Другая у людей валюта. Да и ветру не нужно — у него этого добра — эвон сколько! Все предлагают, а он не берет. Поиграется, покружит, да и выбросит: только маневренность ломать. Ему, ветру, мобильным нужно быть, а тут — лишняя обуза.
Дождю? А этот, сопливый, вообще ничего не замечает. Стучит длинными пальцами, словно пробу выбивает, да и бракует — под ноги, под ноги, дрянь это, пусть прахом станет...
Летят листья-монетки, красивые, воздушные. Покрывают темный асфальт, маскируют лужи и раскисшие газоны, а где-то и пытаются придать благородства банальной осенней грязи.
Не нужно нам твоего золота, березка.
Так и мои мысли. Летят в разные стороны. Обрывочные воспоминания. Разбросанные по ветру чувства. Сплошные неясные образы. Собрать бы их вместе, сгребсти в кучу, затолкать в холщовый мешок и сжечь. Чтобы навсегда. Навечно. Пустить по ветру. И забыть...
Но снова и снова... Каждую осень...
